Соседи-пьяницы все чаще включают, нет, врубают, Пикник...
Музыка,проходя через два этажа, искажается, но голос остается прежним, он манит, он Бог, и Он - там...
Я всегда прислушиваюсь, пытаюсь понять, зачем им это, а сейчас...
Состояние... Ощущение... Музыка, вибрацией пола, толчками входящая в меня через ступни... И голос, не разбирая слов, не создавая смысла, обволакивает своей вязкой теплотой, родными интонациями, чем-то нездешним, что есть в нем и во мне...
Потянуло встать и пойти туда. Ведь если взять тот коньяк, купленный на день рожденья матери, да так и не открытый на нем, меня примут хорошо. Там будут они, там будут глаза, заволокой на которых дым тлеющих сердец, там будет дух Бога, там будет крепкая дрянь, выжигающая внутренности, душу, сердце.
Я хотела встать. Я была права. Я знала, что так надо.
Музыка резко оборвалась.

Я никогда туда не пойду.
Все это морок. Морок, навеянный грустью, усталостью, болезнью и моими ни-к-черту нервами.
Сейчас читать, до упора, пока строчки не начнут сливаться, а завтра... Я попробую.